Wie kann ich meinen Kindern angesichts eines Himmels voller Waldbrandrauch den unbeschwerten Sommer schenken, den sie verdienen?

Dies ist eine First-Person-Kolumne von Magdalena Olszanowski, einer Autorin und Kommunikationsprofessorin, die in Montreal lebt. Weitere Informationen zu den First-Person-Geschichten von CBC finden Sie unterdie FAQ.

Meine Familie und ich frühstückten gerade, als wir im Radio hörten, dass im Norden Quebecs Waldbrände außer Kontrolle geraten und der Wind den Rauch bald nach Montreal tragen würde.

Das war am Montag, dem 5. Juni, und weit mehr unserer Provinz brannte als sonst. Aber ich konnte nicht verstehen, was es für uns in einem großen städtischen Zentrum bedeutete. Waldbrände sind in den Wetterberichten andernorts zwar allgegenwärtig, hier in Montreal jedoch nicht.

Als ich meiner 17 Monate alten Tochter auf den Hof folgte, wie ich es jeden Morgen tue, während mein siebenjähriger Sohn in der Schule ist, fiel mir sofort auf, dass etwas anders war.

Die Blätter unserer grünen Esche waren in einem rosafarbenen Glanz furniert, den ein Sonnenuntergang normalerweise mit sich bringt. Allerdings war es noch nicht einmal 10 Uhr morgens und ich schüttelte die Zweige. Der Himmel war nicht das neonorangefarbene Leuchten, das ich in den Nachrichten über die Waldbrände an der Westküste gesehen habe. Diese Farbe, eine atomare Mandarine gemischt mit Koralle, war unheimlich und betörend.

Meine Tochter und ich blieben etwa eine Stunde draußen. Eine Stunde schien angesichts der Luftqualität angemessen, aber das war ein erfundener Zeitrahmen, da ich noch nie Wetterbedingungen mit „Rauch“ anstelle von „bewölkt“ oder „teilweise sonnig“ erlebt hatte.

Später erzählt mir mein Sohn, dass sein Schulausflug zum Mount Royal abgesagt wurde. Wegen des Rauchs durften die Schüler nicht einmal nach draußen. Ich tue mein Bestes, um ihm zu helfen, seinen Ärger über die abgesagte Exkursion zu verarbeiten, während ich gleichzeitig vorsichtig mit meiner eigenen Wut und Trauer umgehe.

Am nächsten Morgen verwandelte die rauchige Luft die Sonne vor unserem Fenster in einen Heiligenschein. Es sah aus wie die Welt, die ich sehe, wenn meine Brille mit den klebrigen Fingern meiner Kinder beklebt ist. Obwohl ich weiß, dass es giftig ist, roch die Luft irgendwie nach Zimtstangen mit Sternanis und Honig auf dem Herd, wie bei all den ersten Erlebnissen im Sommercamp, die meine Kinder vielleicht nie erleben werden.

„Die Luftqualität steht jetzt auch auf der morgendlichen Checkliste“, rief mein Partner. Ich stimmte zu und speicherte den AQI-Index in der Symbolleiste meines Browsers.

Wir sahen einen AQI-Wert von über 400; es schien alarmierend, aber völlig abstrakt. Mein Sohn fragte, was das bedeutet. Die Luftqualität sei schlecht, erklärte ich, und wir sollten den Aufenthalt im Freien meiden.

„Schlecht wie?“ er hat gefragt.

Luftqualitätswerte, Radarkarten, Zeitrahmen – das sind komplizierte quantifizierte Daten, die auf den Klimanotstand zurückzuführen sind, aber ich habe keine Ahnung, wie ich sie so interpretieren kann, dass ein Siebenjähriger sie verstehen würde.

Ich brachte meine Kinder nach draußen und ließ die Fenster länger offen, als ich es wahrscheinlich hätte tun sollen, weil mein gesunder Menschenverstand und mein Kohlendioxid-Messgerät mir sagen, dass die Luft draußen am besten ist.

Dann kam die Angst: In unserer Zeit gibt es nichts Gewöhnliches oder Vernünftiges.

Mein Partner, dessen Entschlossenheit unsere Familie oft zusammenhält, weiß nicht, was er tun soll. Wie reagieren wir, wenn die Gesundheits- und Sicherheitskommunikation nur bruchstückhaft erfolgt, wenn Führungskräfte und Lobbyisten für fossile Brennstoffe meinen Kindern saubere Luft geraubt haben?

Mein Kleinkind sehnt sich nach der Natur. Mein Siebenjähriger, der einen Großteil seines Lebens mit der Gefahr verbracht hat, sich in öffentlichen Innenräumen mit COVID-19 anzustecken, muss sich jetzt auch mit der Natur auseinandersetzen. Wie kann ich ihnen verweigern, worum es im Sommer geht? Ist Raumluft nicht oft schlimmer als verschmutzte Außenluft? Was passiert, wenn unsere elterlichen Instinkte durch die Klimakrise entkräftet werden?

Ich habe Schuldgefühle, weil ich diese Realität nicht vorhergesehen habe. Ich hatte das Privileg, ein Zuhause in einer Stadt zu haben, die wie so viele andere auf der Welt die verheerenden Folgen unseres Klimanotstands noch nicht erlebt hat.

Ich wünschte, meine Kinder hätten die freien und chaotischen Sommer im Freien wie wir. Sie verdienen es; Das tun alle Kinder.

Aber da Klimaforscher vorhersagen, dass extreme Wetterereignisse wie Waldbrände den ganzen Sommer über weiterhin in unsere Lunge eindringen werden, müssen wir uns anpassen, um sicher mit ihnen zu leben, ob wir wollen oder nicht.

Ich frage mich einfach, was wir sonst noch verlieren, wenn der Sommer – die Zeit der aufgeschürften Knie, Eisbärte und Schlafenszeiten unter dem Sternenhimmel – zu einer Zeit wird, in der man drinnen in höchster Alarmbereitschaft bleibt?

Haben Sie eine fesselnde persönliche Geschichte, die Verständnis hervorrufen oder anderen helfen kann? Wir wollen von dir hören. Senden Sie Ihren Pitch an [email protected].

Freiberuflicher Mitarbeiter

Magdalena Olszanowski ist eine in Polen geborene Schriftstellerin, Künstlerin und Professorin in Montreal. Sie promovierte in Kommunikationswissenschaften an der Concordia University. Ihre Arbeiten sind unter anderem in Esse, n+1 und Visual Communication Quarterly zu finden. Sie arbeitet an einem Roman, der im kommunistischen Polen der 1980er Jahre spielt.